Понравившиеся стихи

* * *
…И принесет осенний ветер
листочек памяти вчерашний,
мой сон об уходящем лете –
десант березовый бесстрашный…

И близость звездная – минутна,
и капли на щеках – туманом…
И дочитать безумно трудно
странички этого романа…

Пусть книга эта врёт безбожно,
и многоточиям нет счёта –
давай поверим осторожно,
что есть причины для полёта,

что страх немедленно растает,
лишь ты в глаза мои заглянешь…
Нас осень вновь перелистает,
её так просто не обманешь…

Она жива в нас и поныне,
и часто снится песней сосен…

…Пирог домашний, чайник синий…
И снова осень… Снова осень…

* * *
Хочу поговорить с тобой я о цветах.
Цветы… прекрасное творение…
Цветы, они в душе у нас, в мечтах,
Что равносильно миру удивление…

Предпочитаешь розе хризантему?
Напоминание ее, о солнце свет.
Найдешь ли хризантеме той замену?
Ромашка кивает ей в ответ.

А роза, там шипы ей оборона?
Шипам есть украшение – цветок,
И сей цветок – любви корона -
В ней слезы и любви восторг.

А лилия, цветок сей белоснежный?
В ней нежность, печаль и красота,
В поверье - слезы Евы безутешной -
Изгнанницы из рая и тоска.

Что думаешь о ландыше весеннем?
Он предвещает радость и любовь,
Но превращается в смятенье,
Встречая лето – слезы из цветов.

А, если все цветы исчезнут?
То будет очень грустно на земле…
В цветах планета - и воскреснет
Любовь и нежность, и весна душе.

* * *
Там, где я – облака разноцветные,
Там, где ты – звезды на небе россыпью.
Между нами дорог километрами
Разливаются краски осени.

Между нами туманы рассветные,
И пути, что не нами хожены,
И вопросы, увы, безответные,
И стихи, что не мною сложены.

И границей поделена Родина.
Полустанками – расстояние,
И чужие и разные вроде мы,
Только ищем опять свидания.

Только снова к словам цепляемся,
Мол скучаем, и ждать не терпится,
Мол до встречи недолго маяться,
Ведь не годы нам ждать – лишь месяцы.

И того замечать не хочется,
Что года между нами пропастью,
И границей страна прострочена,
И роман наш становится повестью.

В моем городе тучи хмурятся,
А в твоем еще лето буйствует,
В моем городе клены сутулятся,
А в твоем каштаны еще цветут.

Мы с тобою такие разные,
Города наши – сплошь отличия.
Между нами слова недосказаны
Городов чужих безразличием.

* * *
Я тебя теряю —
Как лес теряет музыку,
Когда в него приходят холода.
Моей душе —
Пожизненному узнику —
Из памяти не выйти никуда.

Я тебя теряю —
Как дом теряет небо,
Когда окно зашторивает дождь.
И будущее наше, словно ребус:
Я не прочту.
И вряд ли ты прочтешь.


Андрей Дементьев

* * *
Никто не знает, что нас ждёт.
А мы судьбе не доверяем.
Никто не знает наперёд,
Где мы найдём,
Где потеряем.

Никто не знает, что нас ждёт.
Я в ожиданье встречи замер...
Но птица счастья свой полёт
Не согласовывает с нами.

И я загадывать боюсь.
Решишь -
А жизнь переиначит.
Ужо, я думал, посмеюсь...
Но всё во мне грустит и плачет:

То боль чужая бередит,
То сердце жжёт своя обида.
Живу у радости в кредит
И не показываю вида.



Андрей Дементьев

* * *
Красивых любят чаще и прилежней,
Веселых любят меньше, но быстрей, -
И молчаливых любят, только реже,
Зато уж если любят, то сильней.

Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе, -
Пусть кричат пароходы в ночи,
Ну а ты промолчи, промолчи, -
Поспешишь - и ищи ветра в поле.

Она читает грустные романы, -
Ну пусть сравнит, и ты доверься ей, -
Ведь появились черные тюльпаны -
Чтобы казались белые белей.

Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе, -
Пусть кричат пароходы в ночи,
Ну а ты промолчи, промолчи, -
Поспешишь - и ищи ветра в поле.

Слова бегут, им тесно - ну и что же! -
Ты никогда не бойся опоздать.
Их много - слов, но все же если можешь -
Скажи, когда не можешь не сказать.

Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе, -
Пусть кричат пароходы в ночи,
Ну а ты промолчи, промолчи, -
Поспешишь - и ищи ветра в поле.

Владимир Высоцкий

* * *
Вы думали, что я не знала,
Как вы мне чужды,
Когда, склоняясь, подбирала
Обломки дружбы.

Когда глядела не с упреком,
А только с грустью,
Вы думали - я рвусь к истокам,
А я-то - к устью.

Разлукой больше не стращала.
Не обольщалась.
Вы думали, что я прощала,
А я - прощалась.


Новелла Матвеева

* * *
Если б частье мое было вольным орлом,
Если б гордо он в небе парил голубом,-
Натянула б я лук свой певучей стрелой,
И живой или мертвый, а был бы он мой!

Если б счастье мое было чудным цветком,
Если б рос тот цветок на утесе крутом,-
Я достала б его, не боясь ничего,
Сорвала б и упилась дыханьем его!

Если б счастье мое было редким кольцом
И зарыто в реке под сыпучим песком,-
Я б русалкой за ним опустилась на дно,
На руке у меня заблистало б оно!

Если б счастье мое было в сердце твоем,-
День и ночь я бы жгла его тайным огнем,
Чтобы, мне без раздела навек отдано,
Только мной трепетало и билось оно!


Мирра Лохвицкая

* * *
Моя любовь - как странный сон,
Предутренний, печальный...
Молчаньем звезд заворожен
Ее призыв прощальный!

Как стая белых, смелых птиц
Летят ее желанья
К пределам пламенных зарниц
Последнего сгоранья!..

Моя любовь - немым богам
Зажженная лампада.
Моей любви, моим устам -
Твоей любви не надо!

* * *
Ты все еще тревожишься — что будет?
А ничего. Все будет так, как есть.
Поговорят, осудят, позабудут,—
у каждого свои заботы есть.
Не будет ничего...
А что нам нужно?
Уж нам ли не отпущено богатств:
то мрак, то свет, то зелено, то вьюжно,
вот в лес весной отправимся, бог даст...
Нет, не уляжется,
не перебродит!
Не то, что лечат с помощью разлук,
не та болезнь, которая проходит,
не в наши годы...
Так-то, милый друг!
И только ночью боль порой разбудит,
как в сердце — нож...
Подушку закушу
и плачу, плачу,
ничего не будет!
А я живу, хожу, смеюсь, дышу...


Вероника Тушнова

* * *
Красивая женщина – это профессия.
И если она до сих пор не устроена,
ее осуждают и каждая версия
имеет своих безусловных сторонников.
Ей, с самого детства вскормленной не баснями,
остаться одною а, значит, бессильною,
намного страшнее, намного опаснее,
чем если б она не считалась красивою.
Пусть вдоволь листают романы прошедшие,
пусть бредят дурнушки заезжими принцами.
А в редкой профессии сказочной женщины
есть навыки, тайны, и строгие принципы.
Идет она молча по улице трепетной,
сидит как на троне с друзьями заклятыми.
Приходится жить – ежедневно расстрелянной
намеками, слухами, вздохами, взглядами.
Подругам она улыбается весело.
Подруги ответят и тут же обидятся…
Красивая женщина -это профессия,
А всё остальное – сплошное любительство!

Роберт Рождественский

* * *
Мне хочется снега, пушистого снега,
Но в мире дожди и дожди...
Я очень люблю одного человека,
Но как мне его найти?!

Предчувствует сердце декабрьский вечер,
Сжимается в хрупкий комок:
Я встречу его, обязательно встречу,
Он также как я одинок!

Он смотрит на звезды и видит в них зелень
Глаз изумрудных моих...
Мне голос его - перезвон капели
Под сводом небес голубых.

Я знаю, что он также бродит по свету
В поисках нашей любви...
Он - моя осень. Он - мое лето.
Он - мои зимние дни.


© Наталья Головатюк

* * *
Если говорить всерьез.
Лишь одно мне в жизни мило -
Коль мороз, так уж мороз,
Чтобы дух перехватило.
Я люблю вершины гор,
Оттого, что одиноки,
Я люблю степной простор
За его размах широкий.
Если зной - чтоб тишь да гладь,
Если ветер - чтоб такой уж -
На ногах не устоять...
Ты меня не успокоишь,
Не утешишь, не уймешь
Ласковым полунамеком.
Не свидетельствует ложь
О высоком, о глубоком.
Ни со степью, ни с горой
Не сравню твоей повадки,
Ты весь век живешь игрой
В кошки-мышки, в жмурки, в прятки.
А по мне, чтоб было так:
Счастье- счастьем, горе- горем.
И чтоб свет и чтобы мрак.
Впрочем, мы еще поспорим.

1959

Мария Петровых

Утро

Вся ночь без сна...
А после, в роще,
березовая тишина,
и всё приемлемее, проще,
и жизнь как будто решена.
Боль приглушенней, горе выше,
внимательней душа моя...
Я в первый раз воочью вижу:
не солнце движется —
земля.
Налево клонятся березы,
налево падают кусты,
и сердце холодеет грозно
на кромке синей пустоты.
Всё так ничтожно — ссоры, споры,
все беды и обиды все.
Еще пустынно, знобко, сонно,
трава купается в росе.
Шмелиной музыке внимаю,
вникаю в птичью кутерьму...
Я прозреваю, понимаю,
еще чуть-чуть —
и все пойму.

1955

Вероника Тушнова

Я к тебе не прийду,
Потому что не знаю ответа
На вопрос, что судьба вновь поставила жёстко ребром...

А в осеннем саду
Все деревья зачахли без света...
Мы остались в весне, где-то там далеко за углом.

Ты меня не проси -
Истомлённое сердце в печали...
Так внезапно ушёл поезд нашей вчерашней мечты...

На окошке висит -
Мы на поезд с тобой опоздали,
На перроне судьбы мы застряли в руках суеты. ©

Две птицы

Пленница в клетке жила золоченой,
Вольная птица в глуши лесной,
Не знали друг друга, судьбой разлученные,
И вот повстречались они весной.
"Умчимся, - лесная птица вскричала, -
Будем вдвоем в небесах кружить!"
"Останься, - ей пленница отвечала, -
Будем вдвоем в этой клетке жить!"

Лесная птица сказала: "Нет!
Я в клетке и дня прожить не могу!"
Ответила пленница ей: "Увы!
А я в небесах кружить не могу!"

Тысячи песен чудесных знала
Та, что в лесах провела весну,
Песней заученной отвечала
Та, что с рожденья жила в плену.
"Спой, - попросила лесная птица, -
Как на зеленой ветке поют!".
"Спой, - возразила ручная птица, -
Как в золоченой клетке поют!"

Лесная птица сказала: "Нет!
Чужих я песен не признаю!"
Ответила пленница ей: "Увы!
А как я лесную песню спою?"

"Смотри, как небо лучисто, ясно,
Зарей залито со всех сторон!"
"А в клетке так чисто и безопасно,
Она закрыта со всех сторон!"
"Мы будем резвиться в небе огромном,
Мы в облака улетим вдвоем!"
"Останься! Здесь, в уголке укромном,
Мы счастье безоблачное найдем!"

Лесная птица сказала: "Нет!
В клетке нельзя ни летать, ни петь!"
Ответила пленница ей: "Увы!
А можно ль на облаках сидеть?"

Родными друг другу они казались,
Лишь прутьями клетки разделены.
Клювами нежно они касались,
Сердцем к сердцу устремлены,
Горестно крыльями трепетали,
Но не могли друг друга обнять,
Жалобно звали и щебетали,
Но не могли друг друга понять...

Лесная птица сказала: "Нет!
Страшно в неволе остаться мне!"
Ответила пленница ей: "Увы!
Нет сил у меня летать в вышине!.."


Рабиндранат Тагор

* * *
Темнота... Пустая комната...
Ночь, луна и Интернет...
Светит гладь экрана-омута,
Танец маленьких планет...
И звучит, волнуя, музыка
В молчаливой тишине...
Роль пожизненного узника
В этой призрачной стране...
Долго копишь, гонишь мысли
Разным людям, городам,
И задумавшись о смысле
Кавалеры ищут дам,
Дамы ищут кавалеров,
Близких ищут по уму,
Всех оттенков и размеров -
Страх остаться одному...
И стучит чечетка клавиш
В ритме включенных сердец...
То добавишь, то подправишь,
Разволнуешься... Храбрец!!!
Клипы, музыка, заставки,
Дневники - чужие судьбы,
Документы, сплетни, справки,
Съездить бы куда-нибудь бы...
Намечтаешься, начатишься,
Засопит усталость сном,
Так цепляет, не расплатишься,
Колет в яблоке глазном...
А еще, возьмешь и влюбишься
В этот образ, в этот НИК,
И ревнуешь его, супишься,
В неопознанный двойник...
И поймает и туманится
Этот сладостный обман,
И еще один дурманится
Интернета наркоман...

* * *
Что за краса в ночи благоуханной!
Мечтательно ласкает лунный свет;
Небесный свод, как ризой златотканной,
Огнями звезд бесчисленных одет.

О, если б там, в стране обетованной,
Где ни забот, ни слез, ни горя нет,
Душе расцвесть красою первозданной,
Покинув мир страданий, зол и бед!

Но, может быть, там суждено забвенье
Всего того, чем в нежном умиленье
Здесь на земле пленялася душа?

Нет, будем жить! Хоть скорбью и тоскою
Больная грудь сжимается порою,
Хоть страждем мы, но жизнь так хороша!


К. Р.

* * *
Мне кажется, это весна:
Уходит земля под ногами,
Я мыслю одними стихами,
И снова квартирка тесна...

Мне кажется, сердце поёт
И крылья шуршат за спиною.
Так хочется грезить тобою
Все ночи и дни напролёт.

Мне кажется, будто тепло,
Зимою хранимое в сердце,
Прорвалось сквозь скрытые дверцы
И льётся, всем бедам на зло!

Мне кажется, снова весна...


© Любовь Козырь

* * *
Жизнь для чего – постигнуть радость, боль?
Боль превышает – значит, в этом соль?
Так восприимчивы к нападкам тьмы,
что в радость Бытия – не верим мы.

И что есть радость – свет, сирень, вода?
Или в ином сокрыта благодать?
А птица счастья с кем была всегда?
Так может, птицам крылья обрубать?

Ответа жаждаем: грешить иль как?
Кто чист, а кто грешит в бесовский час.
Но в даже в самом низменном из нас
вопросы те – как белых молний знак.

Родились мы, явились в этот свет.
Явленье – факт. А факт – уже не бред.
Как жить? Скончаемся – найдем ответ.
И избежавших тех ответов – нет.


© Татьяна Смертина

К ЖИЗНИ

О, Жизнь, до чего ж томит
Меня твой понурый взор,
Твой вечно унылый вид,
Таящий немой укор.

Твои слова о Судьбе
Известны мне наперед,
И здесь у меня к тебе
Давно особенный счет.

Но разве нельзя хоть раз -
Соври, притворись, сыграй! -
Представить, что мир у нас
Опять превратился в рай!

И, может быть, - я готов, -
Вдыхая сладкий дурман,
Я сам бы в конце концов
Поверил в этот обман!

Харди Томас

* * *
Я опять тебя обидел —
Понимаю, сознаю,
Я опять тебя обидел
За доверчивость твою.

Вновь невольно сделал больно
Я тебе. А почему?
Я сказал тебе: «Довольно
Верить на слово всему!

На свою ты мерку меришь
И всему, что ни скажи,
Веришь, веришь, веришь, веришь...
Лгут и жены и мужи!

Докажу, что лгут и дети,
И не верь им ни на грош,
Ибо властвуют на свете
Лицемерие и ложь».

«Да?» — сказала ты, тоскуя.
«Нет!— ответил я, ликуя.—
Есть на свете добрый люд —
Очень многие не лгут...
Почему ж ты даже тут
Истины не разгадала?»

Так кричал я.
Ты страдала.

Леонид Мартынов

* * *
Снова осень грустит... Облетела с берёз позолота,
Стаи птиц потянулись на юг... Только плачут дожди,
Размывая неровные строчки на листьях блокнота:
«...никогда...», «...всё прошло...», «...позабудь обо мне и прости...»

Просто несколько фраз... а кому-то - удара больнее.
Ранят острые иглы небрежно написанных слов...
И любовь, как изгнанница, тихо бредёт по аллее,
Оставляя на мокром асфальте цепочку следов...

Это путь в никуда, и к былому возврата не будет,
Никого не сумеет согреть догоревший костёр.
Это осень несбывшихся снов и несбывшихся судеб...
Расплываются буквы в абстрактный чернильный узор...

Растворяются строчки, стираются слово за словом.
И бесплодны попытки пробить отчужденья рубеж...
А зима под своим белоснежно-холодным покровом
До весны сохранит лишь обрывки погибших надежд.


Евгения Ренар

* * *
Пора любви, пора стихов
Не одновременно приходят...
Зажжется стих — молчит любовь,
Придет любовь — стихи уходят.
Зачем, когда моя мечта
Любимый образ представляла,
Молчали мертвые уста
И память рифм не открывала?
Нет! Я любил ее без слов,
Я говорил о ней слезами...
Поверьте, звучными стихами
Не выражается любовь...
Как память сладкого страданья,
Стихи вослед любви идут
И, как могилы, берегут
Одни воспоминанья!

Нестор Кукольник

Всё, что волшебно так манило…

Всё, что волшебно так манило,
Из-за чего весь век жилось,
Со днями зимними остыло
И непробудно улеглось.

Нет ни надежд, ни сил для битвы -
Лишь, посреди ничтожных смут,
Как гордость дум, как храм молитвы,
Страданья в прошлом восстают.

< 28 февраля 1892 >

Фет Афанасий